Пуля, жизнь, скосившая сыновью, Жгучей болью захлестнула мать. Некого с надеждой и любовью Ей теперь под кров свой ожидать. От глухих рыданий обессиля, Задремала. И приснилось ей, Будто бы она — сама Россия, Мать ста миллионов сыновей. Будто в поле, вихрем опалённом, Где последний догорает бой, Кличет, называя поименно, Сыновей,…





